Le bitume est un endroit dur et douloureux. Gris et triste, triste et froid. Combien de fois dans ma jeunesse ais-je mis les pieds et même...la gueule contre ? Je ne compte pas. Le nombre de litre de sang que j'aurai perdu en 20 ans, le nombre de gueules cassées, le nombre d'os brisés. On se demande pourquoi moi, fleuriste, assis derrière mon comptoir à regarder par la vitrine l'extérieur, je pense à ça. On se demande pourquoi, avec ma gueule de mauvais garçon, mes piercings partout et mes tatouages. Peut-être aussi ce style décalé qui fait mouiller et bander, mais que pas mal de personnes "Propre sur elle" désapprouve. Alors quoi ? Ha oui. Pourquoi je suis ainsi, à penser à tant de violence tout en faisant une composition pour la reine mère d'Angleterre ? Mmm probablement parce que j'ai vue sur une ruelle menant aux quartiers mal famés de Konoha. Cela ne fait pas si longtemps que je traine ma carcasse par ici, mais je connais de cette ville presque chaque recoins. Mes longues nuits blanches à arpenter les rues probablement, m'ont entrainées à reconnaitre telle rue de telle rue.

Bon. Composition terminée. Je range le tout, emballe la compo et ferme boutique. J'apporte ensuite mon œuvre à un type qui amènera le tout à bon port. mes docks martèlent le sol. Il n'est pas tard, bien au contraire, mais normalement, c'est mon jour de congé. D'habitude, mes pas me conduisent directement au bar de Benny, mais là, en sentant le vent sur mon torse nu, l'envie de rester dehors me tente. C'est ce que je fais alors, passant devant avec juste un regard pour cet endroit que j'aime tant, mon slim moulant mes jambes maigres. Je ne fais pas attention à ce qui m'entoure, avant de sentir des gouttelettes sur ma peau. Sur mon visage. Elle roule, comme de petites larmes sorties de nulle part. J'enfile alors le sweat attaché autour de ma taille et remonte la capuche sur ma chevelure noire. Le vent frais est agréable à mes sens. Quelqu'un me bouscule, s'excuse, ce n'est rien. Je ne suis pas du genre à péter les dents pour si peu. Une main pour saisir mon mp3. Hic. L'enfoiré. Je me tourne, le vois courir. Il ne m'a pas bousculé pour rien. Par accident. Ou alors un putain d'accident vachement bien préparé. Je fronce les sourcils. Il court vite l'enfoiré. Je lui court après. Mais le truc que personne ne sait forcément, c'est que je suis tout sauf sportif. Voilà le truc qui fait qu'au bout de même pas deux mètres, je me met a tousser comme un fumeur, je me met à cracher mes poumons, ils me brûlent d'ailleurs, tentant de me faire ralentir, me rappelant que je n'ai jamais aimé le sport et encore moins maintenant. Je suis grand, c'est clair, mais mes jambes ne sont pas faites pour la course. Loin de là. Il bifurque, je fais de mêne. Ou du moins, je tente. Au moment ou j'aurais pu l'attraper, le salop, je me vautre, percute quelqu'un et échoue comme une merde sur le sol.
Bitume. Mou ? Chaud ? Ha merde. Je roule sur le côté et m'asseille, le cul trempé. Une flaque. Shit. Je regarde alors la jeune femme qui a l'air de me fusiller du regard. Comme je la comprend. Je viens juste de l'écraser et j'ai en plus de cela pris tout mon temps pour me relever. Désemparée ? elle ne l'est pas tant. Mais en aucun cas, elle n'a l'air super heureuse. Je la toise de aut en bas sans gêne, avant d'ouvrir enfin la bouche. Merde. Je me sens pâteux. Ce doit être d'avoir couru comme un malade. Pour ce qui est du voleur, il doit être super méga loin vu la vitesse qu'il avait pour me fuir. Interêt que je ne le voit pas. Je replonge à nouveau mes yeux azurs dans ceux de la jeune femme, qui m'a l'air d'être tout, sauf nipone.
-Hom...sorry.
Je me gratte l'arrière du crâne. Je ne sais pas trop quoi rajouter. Les japonais font des courbettes en veux tu en voilà, mais moi, c'est vraiment pas mon truc. Je ne sais pas pourquoi c'est une habitude, une coutume, que nous autre, texan, n'avons pas vraiment, les seules fois ou nous courbons l'échine, c'est pour un effort physique et non pour de simples et plates excuses.
-Are you ok ?
Je ne me rend même pas compte que je parle anglais. Je ne suis même pas sur qu'elle me comprenne. Et si elle me frappe en hurlant au satyr, alors je ne pourrais pas lui en vouloir. La pauvre fille. alpaguée par un énorme énérgumène tatoué piercé au possible, lui adressant la parole dans un anglais bien américain, limite gros texan de base. Le rustre à la voix pétée par les drogues et le chant.



{"^" je suis jamais rentré du taff TTwTT Je suis désolé...tellement désolé. Cela ne se reproduira plus. Si tu veux qu'on arrête a cause de ma connerie alors U3U soit...je pourrais que comprendre. Cela dit j'espère que tu me pardonnes et acceptes de continuer...♥ un Jed...tout pourri et désolé}